Gente sin swing

Fito era uno que me gustaba cuando su furia se notaba en las letras, cuando las cosas no le iban como quería, cuando lo atravesaba la desgracia en su vida, cuando le faltaban algunos dientes y atravesaba el teclado con cada nota.  Ese era el auténtico Fito que yo escuchaba.  Hasta "el amor despues del amor" fué uno; despues lo perdimos en shalalalas, en rulos de permanente, en trajes de Armani.  Se lo había comido el sistema, pensaba.  Y dejé de comprar sus discos y como un tanguero viejo, solo me quedé con los viejos LP y era lo que escuchaba y recordaba de él.

Ayer, tal vez por impotencia, por recuerdo de su pasado no burgues, volvió a cantar "En esta puta ciudad", pero no con ritmo de balada y acompañado por la filarmónica de Toronto, sino en tiempo de rock, con la furia original que le devolvió el "swing" que había perdido.

Ciudad de pobres corazones, Tercer mundo, 11 y 6, Rumba del piano, Giros, Tres agujas, Cable a tierra, El loco de la calesita, La Verónica, incluso Y dale alegría a mi corazón, Yo vengo a ofrecer mi corazón o A rodar la vida, son canciones pasionales, que muestran a un Fito que no es un tipo cualquiera que escribe letritas que riman.  

Ese músico ayer escribió una de esas letras descarnadas de los primeros tiempos, pero que aún no musicalizó y la progresía saltó asustada, horrorizada.  "A este ya lo habíamos domesticado" decían.  Por suerte parece que no.
Celebro que así sea.